Parce que j’étais à mon lit, à fixer le vide comme si j’étais foutu. Creux. Tout mon corps l’est. Mon esprit avec. Cette balle qui transperce la peau. Ces murs blancs. Ce lit blanc. Ces tenues blanches. Leurs seringues. Leurs visages fermés. Leurs silences. Les mains à mon corps. Les onglets à ma peau. Un, il est réveillé. Le silence encore. L’impartialité qui se tue par leurs jugements profonds. Elle était en cendre, la mairie. Il était mort, Reiji. Elle était silencieuse, Zhen Endô. Laissez-moi vous rappelez que Mayaku a existé et existera à travers la drogue. Laissez-moi vous guider à elle et la sacrosainteté de The Dawn. Il respire, l’une avait dit avant de partir, comme si ça l’insupportait.
Sortie de mon coma, les quelques semaines plus tôt, Myra Atkins avec qui j’avais couché avant l'événement m’avait annoncé qu’elle était enceinte. Des nouvelles d’eux, je n’en avais plus. Du tout. Je passais mon temps à me lever de ce lit mortuaire. Epier les cendres au loin. Sourire à ce qui, fût. Sourire à ce qui, est. Ces murs blancs, cloîtré, me rendait nerveux. Le manque. Le sevrage. La torture. Certains disaient qu’il fallait me tuer, que personne ne le saurait. Qu’après tout, ils étaient à l’Ouest, que le Nord ne leur en voudrait pas. J’étais fatigué. Les doigts à mon iPhone XR, t’appelles comme une redevance. God, que le droit me manque.
Des dagues. Mes initiales gravées dessus. Une valeur inestimable. Elle venait d’angleterre et je m’aimais à faire appel à Phyra pour ça. Toujours les bons contacts. Phyra, c’est une belle femme. Elle aurait pu faire partie des miens, trahit par un fort caractère bielorusse. C’était elle, qui de sa voix, me fit détourner l’attention.
Parce que j’étais à mon lit, à fixer le vide comme si j’étais foutu. Parce que j’pensais que jamais elle n’me trouverait rien qu’en lui donnant mon pseudonyme d’assassin. Mes lèvres s’entr’ouvres, pour vrai, qu’elle avait une prestance, Phyra. Un frisson me donna à gigoter pour me reprendre. À l’intérieur de sa malette, elles se reposaient. Elle les avait. Mes cils s’entremêlent avec lenteur. Mes dents du bonheur agrippèrent la lèvre inférieure à la vue de ce qu’elle possédait entre ses doigts. Incapable de m’exprimer. Mes épaules me tendent à me redresser. D’un léger mouvement de tête, je réponds à son salut japonais. Les pliures du drap lorsque mes jambes se croisent. Mes doigts qui le parcourent et se décident à ne plus le lâcher. Mes yeux retenues par ceux de Phyra descendaient tardivement à ses formes jusqu’à son poignet, ses doigts, et elles. J’expirais.

Le claquement d’une mallette qui s’ouvre. Elle l’amène à moi. La dépose non loin de ma main posée sur les draps, et j’aperçois. J’aperçois déjà le velours rouge qui les retient. Mes longs et frêles doigts de violonistes glissent, touchent, découvrent et s’emparent d’elles. J’étais sur un niveau d’exigence où je ne laisserais nul droit à la faute. Il me fallait ce temps nécessaire à l’observation minutieuse des dagues ; comme si plus personne ne figurait dans cette pièce. Un théâtre sans spectateur. Une satisfaction solitaire. Une de plus. Phyra, pour me connaître, avait déjà acquis que je ne la considérais pas - ou bien qu’un peu de sorte à se comprendre - et que ce genre d’exclusion propre au camé, s’était accentué depuis que j’avais monté The Dawn.
Mon index parcours les lames à double tranchant en acier noir inoxydable type '8Cr13MoV'. Mon oeil ne me trompait pas. Il se reflétait, même, tant elles luisent. Des formes traditionnelles anglaises avec la particularité que j’avais demandé, être travaillé de manière curviligne en canine de chat pour chaque lame. Mes initiales - MDM pour Morgan Dreiden Marshall - gravées d’une typographie de William Calson, nommée Monotype Old English en bas de casse. J’étire à peine mes lèvres. Je commence à faire tourner une dague entre mes doigts, puis l’autre. Doucement, puis progressivement à un rythme qu’il l’eût fallut maîtriser par pratique. Une bonne maniabilité est essentielle. Tout autant que les dégâts que ces précieuses allaient pouvoir infliger.

Mes omoplates retrouvent l’oreiller. En tailleur, mon regard considèrent un bon moment les deux dagues. Le revers de ma main se porte à mon nez. J’inspire profondément.

Death is before my eyes, for me to love. Please don't mind.

Un premier coup de feu. Un homme à terre. Mon attention s’était dirigée vers la porte quand Phyra me dégagea des draps. En soubresaut. Je tombe sur mes avant-bras. À l’abris. Les yeux faisant face à son Glock 23. J’observe la biélorusse à l’air peu convaincue de se rendre. Pourquoi, en entendant le tir, l’homme à terre, leur arrivé, avait-elle voulu me protéger? Mes dagues entre les doigts, ils ouvrent. Ne pouvant qu’agir au corps à corps, je n’avais pas d’autres choix que de lui faire confiance. Mon nez s'élève pour elle. On entendait les respirations fortes. Mon regard s'ancre dans le sien. Malgré la fatigue, il allait falloir se battre et s’échapper. Se faire confiance.
Il n’y avait plus que mes lèvres pour articuler à son attention un,
One, two, three.

Shot!

D’un même mouvement, je fais une roulade qui me dégage du lit et les laisse m’apercevoir. Ce temps de compréhension, je l’utilise à m’avancer vers l’un des six présent dans la pièce. Ce temps, aussi micro soit-il, mes dagues arrivent de part-et-d’autres de sa gorge, et je le tombe. Le sang jaillit. Ils commencent à m’agripper, saisissant une épaule, le pan du tee-shirt que je portais pour chercher à me bloquer au mur. Tout ça au travers d’une valse oppressante pour s’extirper des balles tirées. Si j’avais sû planter une dague directement à la traché d’un d’entre eux, l’autre parvenait à m’étourdir d’un coup de poing ferme à la tempe. Mes omoplates et ma nuque se claquaient contre le mur. Je commence à glisser malgré moi, alors que mon bras tout entier plaqué au mur, pensait pouvoir me retenir. Des allusions. Sortie d’un coma il n’y a seulement qu’une semaine. Triste déception.

S'efforcer à se redresser. Une tempête de corps étalés à mes pieds. J’étais vidé. J’étais terrifié. La dernière image de mon père. Ma nuque, d’origine fragile, me brûlait. Les acouphènes. Ils étaient là, gisant sur le sol, ces japonais, avec leur regard haineux à mon encontre. Phyra était marquée par la peur, elle aussi. Elle ne me regardait pas, et mes sourcils se froncèrent lorsqu’elle m’annonçait de partir. Je déglutis. Une larme de sang roulait à la commissure de mes lèvres, une deuxième. J’expirais. Les acouphènes. Tout ce flou. Mon visage s’agita de part-et-d’autre avant de soudainement atteindre la porte pour la claquer, nous retrouver un à un.
Pour avoir bien compté, connaître la contenance du Glock23, il fallait qu’elle le recharge. Mon visage s’ancrait au sien. D’un même mouvement, je me retrouvais à claquer son corps contre le mur. Mon avant-bras droit plaqué fortement contre sa poitrine, le revers de ma dague entourait sa gorge. L’autre dague pointait strictement son bas ventre, on y sentait la pointe. Mes adducteurs collaient sensuellement les siens.

What if its not? aeh?

Trahit par la fatigue. Épris par la folie. Elle s’était empalée à la dent de chat de ma dague, d’une fraction de seconde j’en perdais mon poignet. Laissant derrière moi mes dagues pour chuter à terre. Chaque coup de feu de la biélorusse me détruisait un peu plus. Le flou. Le corps ripant contre le mur. Mon hurlement. Phyra quitta l’endroit. Mes dents à ma lèvre inférieure. La respiration saccadée. Les gestes, dénués de sens. Mon visage dodeline. Entouré par ces figures mortes qu’on m’avait envoyées pour me faire disparaître. Flashback de mon père. Ça tourne, tourne, tourne en tête. Ça ne veut pas cesser. S’entrechoque par l’annonce de Myra d’être devenu père d’un enfant que je ne voulais pas. L’absence de ceux avec qui j’ai monté The Dawn. La pâleur qui m’accapare.
Il ne me restait plus que ce mur pour me faire comprendre que je vivais encore. J’étais incapable de redresser ma main, parce que je ne la sentais plus. Phyra m’avait privé de mes capacités de réflexions et, d’instinct animal, je n’arrivais à ce moment qu’à rendre pour passer le mal. Elle était partie, laissant à deux japonais la liberté de revenir. Revenir plus nombreux, plus armés et bien plus préparés. Mon nez se relevait lentement du sol. Je me trouvais tremblant. Terrifié. Les nombreux coups de feu avaient fragilisés mon écoute, tout semblait bourdonner, tourner, s’illuminer de lumières surréalistes.
Il ne me restait plus que les dagues pour m’en sortir. Mes doigts suivaient le sol pour les attraper. Il fallait que je me lève. Il fallait que je me lève, car ils arrivaient. Ils arrivaient et je n’allais pas me rendre. J’enculais toutes les règles de cette ville, j’enculais chaque quartier, chaque discours, chaque acte prémédité, médiatisé, et socio-économico-politisé, chaque abus de pouvoir, chaque morale, chaque principe dont ils se plient tous, chaque Dieu ou représentation divine quels qu'ils puissent être, je crachais sur mon protestantisme et sur celui en qui je croyais jusqu’alors.
Je n’étais pas mort, le déshonneur de mon karma. L’éclat de mes os à mon poignet. Mon sang et mes renvoies. Ma pâleur et ma froideur. Mon courage et ma désinvolture. Derrière moi je mettais une croix d’honneur à la causalités, les intentionnalités et les normativités de l'existence. Je tremble. Ma dague se planta un bon nombre de fois contre le mur pour m’aider à me redresser, mais mon corps se mouvait contre le mur à chaque fois, à chaque fois pour retrouver la terre ferme. Je n’étais pas mort. Alors je recommençais. Je plantais la dague au mur pour me redresser. Mon être tout entier vibrait, terrifié. Ils n’avaient qu’à me pointer de leurs armes à feu pour me finir. Sauf que je n’étais pas mort. C’était ma marche sombre. Et la personne qui les avaient amenés sera surprise de mon silence déraisonnable et de la force que ce silence possède pour arriver à aliéner. Réduit en cendre. Réduit à la pâleur de mon visage, la froideur de mon vécu et à la survie d’une existence à laquelle je ne croyais plus. La dent de chat se retire du mur, et je refais volte face aux japonais. Le regard vide.

Écoutez-moi, même si c’est trop tard pour vous le dire maintenant, vous avez de la merde dans les yeux pour croire qu’achever le mentor marquera la fin de la tragédie. Qu’est-ce que vous pensez!? Tout ce que je fais n’a aucun sens pour la morale de Mayaku éprise de l’intérêt dérivée par des personnes qui n’ont aucune vision! I'LL PISS U OFF.